L'amour que je sens, l'amour qui me cuit,
Ce n'est pas l'amour chaste et platonique,
Sorbet à la neige avec un biscuit;
C'est l'amour de chair, cést un plat tonique.
Ce n'est pas l'amour des blondins pâlots
Dont le rêve flotte au ciel des estampes
C'est l'amour qui rit parmi des sanglots
Et frappe à coups drus l'enclume des temps
C'est l'amour brûlant comme un feau grégeois
C'est l'amour féroce et l'amour solide.
Surtout ce n'est pas l'amour des bourgeois.
Amour de bourgeois, jardin d'invalide.
Ce n'est pas non plus l'amour l'amour de roman,
Faux, prétentieux, avec une glose
De si, de pourquoi, de mais, de comment.
C'est l'amour tout simple et pas autre chose.
C'est l'amour vivant. C'est l'amour humaine
Je serai sincère et tu seras folle.
Mon coeur sur ton coeur, ma main dans ta main.
et cela vaux mieux que leur faríbole
C'est l'amour puissant. C'est l'amour vermeil.
Je serai le flot, tu seras la dune.
Tu seras la terre, et moi le soleil.
Et cela vaut mieux que leur clair de lune
LES CARESSES; RICHEPIN, Jean; 1890, Paris, G. CHARPENTIER...
